• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: ритм стихов автора хорошо знаком экспертам по второй мировой (список заголовков)
19:56 

себе для доступа

Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
Большой
пн
Витафел - 3 дня по ампуле вКотить
Ронколейтин 50000 - всю ампулу вКотить
Кантарен - 0,5 мл 1 р в день - 10/15 дней
Креон - 1/4 капсулы 2 р в день
дать Алмагель А
через 20 минут накормить пуриной ОМ

Мелкий
пн
Витафел - 3 дня по ампуле вКотить

читать дальше

пятница
большому кантарен 0,5 и Ронколейтин ампулу

суббота
большому Кантерен 0,5

воскресенье
большому кантарен 0,5 и Ронколейтин ампулу

ДАЛЬШЕ СПРОСИТЬ ЛИЗУ о целесообразности оставшихся лекарств и режиме еды

купить: лечебный корм хилс L\D, роял канин гепатик или пурина ОМ.
рибафлокс 1 мл на 10 кг
ковертал по 1 мл два раза в день подкожно на 10-15 дней

П.С. ЛИЗЕ ДЕНЕГ НА ТЕЛЕФОН

@темы: ритм стихов автора хорошо знаком экспертам по Второй мировой, нрпг, не по-тайски эмоционален

19:06 

Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
Бесит.
Прррросто нечеловечески бесит человек, который в силу своей природной лени не удосужился за полгода отдать хоть тысячу из своего долга.
Но больше всего бесит то, что он закрыл для меня возможность комментить в его дневнике - видимо, чтобы не сталкиваться с моими назойливыми просьбами выйти на связь или хоть как-то проявиться.
Я даже не буду желать ему гореть в аду.
Я благодарен ему за эти новые феерические ощущения в этой поистине новой для меня ситуации.
Ну, что ж, придется снова столкнуться с нашей волшебной судебной системой. Новые впечатления мне гарантированы )

@темы: нрпг, ритм стихов автора хорошо знаком экспертам по Второй мировой, флуд впечатлениями

22:36 

Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
што-то не клеится цветочег...
нет, у меня даже паники одинокого нахождения в квартире нет. я просто так устаю, что мне не до паники.
хотя грустно - что не дозвонился до того, кого хотел, что сил ни на что нет, что сестра тупит, что кот истеричка орёт... и именно вот прямо сейчас не с кем поговорить, а вроде бы надо. ну, чтобы не копилось всякого.
я опять вернулся к игре "ну, давай ещё немного осталось", когда знаешь, что ещё осталось дохрена.

А вообще знаете - один из самых поганых факторов - это Киса. Андреас, то есть. Вот я думал - нормальный человек, дам ему денег в долг. Человеку же надо. А у меня вот прямо сейчас есть. Предупредил этого пока двуногого, что могу дать на совершенно конкретный срок. Срок истёк в марте, если что. Но я же терпеливый... я по-хорошему. И предложил по чуть-чуть отдавать, и сам звонил, и вообще был вежлив и мил. Но человек в очередной раз пообещал выслать хотя бы часть и пропал. Трубку не берёт, ведёт себя как последняя свинья.
Так вот я, господа, призываю вас, если вы с этим персонажем общаетесь, заставьте его мне позвонить. Это будет плюс вам в карму, а я смогу дать ему ещё один шанс перед тем как пойду в милицию писать меланхолично заявление.
Ну, и как следствие моего лопнувшего терпения, воистину у нас образовалась сторона Кисы и моя сторона. Друг, принимающий у себя этого человека, мне не друг и всё такое...)

@темы: ритм стихов автора хорошо знаком экспертам по Второй мировой, превратность вероятности, нрпг, весь мир игра и люди в нём

21:22 

вот когда всё казалось норм, а потом посыпалось

Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
купил ноут. на нём, что логично, стоит 8ой монстр.
Это ушлёпище не желает работать со скетчапом не последней версии. а патч скетчапа для автокада ставится только на предыдущую... БОЛЬ.
Либо отказаться от патча и всё рисовать руками... Либо сносить всё нахрен и ставить 7ку. Но почитав прогемор с переустановкой, страдаю дальше и не могу решить.

@темы: нрпг, ритм стихов автора хорошо знаком экспертам по Второй мировой

04:17 

lock Доступ к записи ограничен

Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
Ссылки на новый психоз. Скоро открою)

URL
22:20 

Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
"ритм стихов автора хорошо знаком экспертам по Второй мировой" - будет неплохим тэгом))

@темы: флуд впечатлениями, ритм стихов автора хорошо знаком экспертам по Второй мировой

22:40 

скопившееся

Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
Играть свадьбу, когда еще не снят траур - чья глупая идея? Его Императорского? Раэллара? В любом случае... Продолжаю носить шарф, аккуратно спрятав под парадную одежду.


Сходу несколько открытий - я до сих пор не знаю женщину, которую зову своей матерью, а Его Императорское я не знал, знать не жажду, но, о боги! - бываю, оказывается, с ним согласен. Надо отдать должное - зпоминаться он умеет. А может, это общее ощущение от нашего старшего поколения - встречи с ними не проходят так, чтобы потом что-нибудь в нас не перевернуть или не подвинуть. (Роман, кстати, как-то странно застрял меду нами и ими)
До сих пор в голове крутится их разговор. Сам не знаю почему - вспоминаю трижды сбившегося на "выйдешь за нее замуж" Эллена. Жесткий, но отнюдь не равнодушный голос, сухой и почему-то справедливый: Ты считаешь, что достоин ее?
И такой карикатурно непохожий голос его сына, невпопад разрываемый паузами: Возможно... нет...
- Ты готов воспользоваться тем, что она дала слово, привязать ее к себе - тому, кто ее не достоин?
- По твоим словам выходит, что я не только идиот, но и подонок...
- Пока по твоим словам выходит именно так. При этом ты не уверен, что сделаешь ее счастливой.
- Я постараюсь.
- Ты не постарался сделать ее даже счастливой невестой.
И в том же духе... про побег в Тайкелитэ, про безответственность, а по сути - про неуверенность ни в чем и неспособность не только согнуться, но даже если бы сломаться - то с пользой, ради чего-то. Я не хотел критиковать Раэллара, но уже невольно начал. Его воспитание - не моего ума дело. Я лишь могу постараться быть хорошим братом. Потому и приехал.
Я знаю, что он добрый, что они с Лиз друг другу подходят и что шанс сделать друг друга счастливыми - у них в руках. Пожалуй, только это меня и спасло от нескольких часов попыток пожелать ему счастья на предклятвенном диком эльфийском обычаи.

Мелким почерком на полях: Там, где начинается политика – заканчивается любовь. И я не имею ввиду непременно науку или составляющую правления. Я говорю о сути явления.

О непокидающих ощущениях.
Сам себя ощущаю наподобие фонарика, что парил над свадебным столом - что-то маленькое, источающее свет, по своим силам превозмогающее мрак, не желающее сдаваться. И выходит, что изрядно глотнув смерти, это нечто черпает вдохновение жить чуть ли не из ничего - из самой жизни.
И о мелочном. Мне не хватает моей ящерицы, но лишаться подобного полезно. Перестаешь искать временнные лекарства от одиночества и в итоге - теряешь его навсегда, подставляя миру себя изнутри. Только, вот, до конца еще не ясно - любит ли нас _этот_ мир, или мы наивно подставляем череп под круг.

Почерк меняется, становясь более резким, преобретая изящность.
Чувство вины? Боюсь оно меня не покинет. Ощущение завороженностью клинка, мерцание его кончика - вся жизнь на острие смерти. Упоение красотой. Все сжато в одно мгновение. Но, открывая глаза, понимаешь, что это был один самых красивых обманов в твоей жизни. То, от чего ты бежал, по-прежнему висит за спиной. То, к чему стремился - было мороком, безумным наваждением. Стало ли лучше? Нисколь. Зато четче. Черты лица жизни огрубели и стали едва заметно старше.

Перестать быть хранителем - это словно ощущать, что от тебя тянулись миллионы тонких нитей-нервов, а в какой-то момент все прервались. И нити все еще есть, но больше никуда не ведут. Все время обращаю свой взгляд на вариативность, очередную, и понимаю, что смотрю ослепшими глазами. Нет и не было. Остается только забыть.

Есть только двое, кто мне сейчас необходим рядом - отец и Тамиар. И если первый - две главы рассуждений и неподтвержденных теорий, то со вторым все до крайности просто. Знаете же, как это бывает... жажда кончиков пальцев на вздрогнувшем плече, теплый лоб, уткнувшийся в спину, до внутреннего обморожения горячее дыхание на затылке. Все, как в традиционном любовном романе, да только с поправкой на то, что, улыбаясь, еще есть возможность искренне от этого отказаться. Не навсегда. Но до тех пор, пока все это будет нужно не только мне. И я улыбаюсь, и с кончиков моих пальцев срываются тонкие крылышки бабочки желаний. Я научился их отпускать.
Наливая чай, я промочил правый рукав. И теперь, пока он не высохнет, ощущение влаги под правой рукой будет отвлекать, но… это все равно чай.
Брат.



Те две главы, что я обещал.
Глава первая: Отец. У него улыбающееся теплое лицо, широкие плечи. Он неизменно одет в черное, но этот цвет кажется самым теплым на свете.
Он знает значение слова "хулиганить" и умеет топить корабли. Он пишет стихи матери и бывает справедливо жесток, узнав, что мы с сестрой друг друга поранили в запале поединка. У него красивые черты лица, котрым я никогда не перестану завидовать, потому что тонкостью и глазами обязан матери. Это тот, к кому хочется заявиться после путешествия, не успев отмыться, и поделиться самым важным, что было найдено, узнано, добыто. Это тот, у кого есть свои дела, понять которые мы не в силах. Одновременно - это наша собственная рациональность, логика, критика и указание к перспективам движения. Он был нашим внутренним маяком, да что таить - форпостом, который мы просто не могли потерять.

Глава вторая: Дар. Он приехал в ту самую пору, когда я непонятно зачем выжил в неконтролируемой и глупой попытке самоубийства, когда от меня отказался отец и когда жизнь мне казалась гораздо более гнилым вариантом, нежели смерть.
Но он сам только что потерял того, кого любил больше остальных, пусть - свой смысл жизни (говоря о нем, можно не бояться слишком громких слов). У него совершенно чужой взгляд пронзительно зеленых глаз, котрые, возможно, от слез кого из нас?, а, возможно - от невыразимой тяжести опять же кого из нас?, кажутся мне сейчас болотными. нет, гораздо темнее...
Я вижу его впервые, но почти интуитивно понимаю - только мы сейчас способны помочь друг другу.
Именно ему я острожно, не решаясь вдохнуть, рассказывал, что во всем виноват сам. Что то, за что меня прокляли - сущая правда, да и ничего, кроме нее. И когда он едва улыбнулся своим словам, объясняя, что не мог бы всего этого сказать, что не он несколько часов назад отрекся от меня, да и такого вообще не могло быть - я узнал в нем отца.

Не описать, что творится внутри, когда двое, на первый взгляд знаемые тобой, живут в одном теле, являясь совершенно разными людьми в твоем представлении. Можно только надеяться, что я буду так же дорог таэ по имени Дариол, как отцу. И что никогда больше не услышу того, что однажды произнес отец.
Мы сидим на берегу, и я ловлю каждый блик лунного света на его коже. Он говорит, улыбаясь - как отец, но его глаза - далекие глаза Дара.
И я пытаюсь ухватиться за любую его фразу, надеюсь понять, что может иметь шанс сделать ему легче. Безнадежно. Стараюсь улыбаться в ответ, проклиная свою невозможность забрать у него хотя бы частицу того, что придавило его. Навсегда. У меня слишком мало света. Я совершенно не умею его дарить, понимаешь? Я обещаю - научусь.

На полях, справа от общего текста: Если я воспользуюсь магией - Роман узнает. Если на меня нападут - Роман узнает. Если попытаюсь с себя снять амулеты - узнает. Интересно, нужна ли ему до сих пор такая связь? А почему бы и нет? Информация все-таки.
А мне?


Слева от текста: Почему-то мне кажется, что дом – это там, где вместо неба – своды пещер… Не важно, сколько им лет. Острова проигрывают в сравнении…

@настроение: брат

@темы: ритм стихов автора хорошо знаком экспертам по Второй мировой, не по-тайски эмоционален, его дневник, Тарна, эти забавные родители

Лаборатория сновидений

главная