Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин.
И завтра - Арканум.
А после - хоть пруд за собою пруди.
Слово, то, что "дорога", на шаг всегда впереди. И кружатся, вьются мили, края подогнув под шов, а я выбираю - стынуть. Меж двух бесконечных зол.

От голода у них светятся глаза, смешные - почти щенки. В тридцать четвертой я готовил им завтрак, и за это молодые были готовы обожать своего командира. Ровно до построения. Дальше начинались суровые будни, и память о том, что сэрэн готовит так, что за это не грех продаться с потрохами, улетучивалась из бестолковых голов. Я готовил потому что мне не было трудно, я хотел есть, они готовили во сто крат хуже меня и постоянно сыпали в пищу эту их невыносимо воняющую траву и потом - я очень скучал по дому.
Там, где мне большую часть дней в году было нестерпимо холодно, там, где приходилось, чтобы скрыть свое реальное отношение к делам, сидеть в углу и правдоподобно молчать, когда старший спрашивал о возражениях, там всегда было тепло в печной комнате, тлели угли, отражаясь в темных глазах хозяйки и пахло настоящей едой - той, которую она сама сделала для младших после того, как накормила всё старшее поколение.

п.с. Или все слова имеют значение, или никакие из них. Не могут какие-то быть полными содержания, а какие-то пустым колебанием воздуха ради достижения цели. Во всяком случае, лучше думать так. Но он умудрялся одновременно и верить и не верить им.

@темы: его дневник, веры